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Io, lo iato alla mia vita,
m'elido l'esistenza, estraneo a me:
uno mi sento, e uno credo appaio,
ma eludo ogni mio istinto ogni momento,
immobile nel guado m'avventuro
controcorrente soltanto con la mente,
lentamente confondendomi al fondale.
Intanto incanutendomi snaturo
questo mio essere insicuro e vile,
che finto e simulato ulteriormente
divide ciò che è da ciò che appare:
qualunque astro mi stia per albeggiare
dentro, per esempio, un pallido tramonto
raffiguro, di un giorno mai vissuto
e dunque spento.
Vedo l'errore, e il seme del rimedio,
ma ciò che manca è il tempo, e il tempo è stanco:
è stanco il tempo, quello che rimane.
Quello che rimane per noi poveri
relitti di quest'era soffocata
(credevo fosse bene rimandare
al momento in cui sarei stato migliore,
e il momento era allora) è quel languore
che ci pungeva allora, mentre ora
non ci è più dato poterlo soddisfare;
e io mi sono involontariamente
visto asceta, pentito della fame
che ora sento, con nulla da addentare
a questo tavolo, se non cibo stantio,
cibo avariato, avanzi della mensa
a cui mancavo.
Nessuno percepiva la mancanza,
e nessuno percepisce l'elisione
che ancora rappresenta in ogni scena
l'attore del mio comportamento:
ed è lungo ed è profondo quel sospiro
che abbraccia ed accompagna lo spavento
indefinito, infinito, la coscienza
della mediocrità, dell'esistenza
(ancora l'esistenza) abnorme, avulsa
dall'entità del sogno, e l'obiettivo
svanito, l'occhio sbiadito, il passo
greve, il tremito alle mani,
il cuore in gola, il capogiro, e
l'illusione infranta;
è quasi un boccheggiare
quel sospiro, è un sospingersi
al limite del nulla, è il fallimento,
è l'inutilità del malcontento,
e ancora quell'anelito al piacere;
è tutto il mondo che ti ruota intorno,
che subito t'inghiotte, ed è inghiottito
da quel mondo stesso che hai subìto
e che subisci dal giorno in cui sei nato,
e subirai fino al giorno della morte.
Aspetto lo spalancarsi delle porte
che mai vidi socchiuse, mai aperte,
ma sempre sigillate dalla sorte
che per me scelsi, e che mai volli cambiare,
convinto che solo fingere e sbagliare
mi fosse consentito a questo mondo.
Questo l'errore immondo, l'elisione
dell'apparire, dell'essere, e il volere:
io schiavo della mia errata convinzione,
errante per quell'etere immaturo
e impeccabile nel mio fremere dentro,
perfetto nel soffocare lo sgomento
che mi prendeva sempre, se la vita
mi scivolava accanto, quella vera,
e mi tendeva ancora la sua mano,
la timida salvezza, l'innocenza,
l'appiglio che ogni volta rifiutavo,
l'appiglio che rifiuto ancora oggi;
e sono l'insulto, alla vita banale,
e sono l'insulso che ancora si crede
geniale, si vuole e si cerca migliore;
ma sarò il padre peggiore, lo schiavo
e l'avulso, il tenero cinico orrore
che tinge le tende di lacrime e sangue,
il povero esangue assetato, il bastardo
umiliato, il solo impotente saccente;
ed ancora mi stranio, di nuovo mi elevo
ai più infimi incanti e reconditi vanti
che affosso nell'anima esausta;
l'infausta stagione persiste, lontana
è la fine, eppure ci sono già dentro,
infelice e contento, incensato ed inviso
e ancora nient'altro che solo.
Degno di triste menzione rimane
l'amore, che mi farà deluso,
l'intruso nel tuo paradiso, e
forse il tuo sorriso, che solo
ancora può salvarmi.
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